O Blog irá mudar de endereço. Pode ser que isso demore ou não. Então, assim que tiver providenciado tudo mando e-mail para os amigos. Aqueles que não são meus amigos e queiram saber o endereço novo, basta mandar um e-mail para rachelmbls@gmail.com.
Até mais ver.
“A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega.
[…]
Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.
Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.”
Cecília Meireles
Assim, o texto pode até ser bonito, a mensagem inspiradora, mas quando recebo essas tais mensagens por e-mail atribuída a autoria de escritores que tenho uma certa intimidade e que na primeira frase percebe-se que o estilo literário não tem nada a ver… dá uma certa irritação. Não com os amigos que reenviam(ng tem obrigação de saber de fato quem escreveu), mas com a criatura insegura que escreve um texto e não tem a coragem suficiente de assumi-lo. Pronto, falei.
A Elisa Lucinda traduzindo um pouco de mim.
[…] “Agora, diante da encomenda
metade de mim rasga afoita
o embrulho
e a outra metade é o
futuro de saber o segredo
que enrola o laço,
é observar
o desenho
do invólucro e compará-lo
com a calma da alma
o seu conteúdo.” […]
Na minha infância, minha mãe vivia cantando cantigas de roda para mim. Tinha uma que me deixava profundamente sentida, mas eu achava linda e sempre pedia para ela cantar de novo. Acho que a poesia já morava em mim.
O cravo e a rosa